Új Szó, 2006. január (59. évfolyam, 1-25. szám)

2006-01-14 / 11. szám, szombat

Családikor 13 www.ujszo.com ÚJ SZÓ 2006. JANUÁR 14. Az emberek legtöbbje, amíg fiatal, gyakran elérhetetlen célokért elhagyja a szülői házat, elidegenedik A szegényház (Somogyi Tibor felvétele) Egy drága, új típusú sze­mélygépkocsi állt meg a kolostorépület előtt. Az autóból választékosán fel­öltözött, középkorú férfi szállt ki, s a kapuhoz érve csengetett. Idős apáca nyi­tott ajtót. Az érkezett pe­dig így szólt:- Magyar nyelven is tudó tisztelendőt keresek... VAJKAI MIKLÓS Az apáca kérdőn nézte a férfit, aki a következő magyarázatot fűzte a kéréshez:- Az anyám... ebben a városban tartózkodik... Az idősek otthoná­ban...- Értem... - mondta az apáca. Becsukta maga mögött az ajtót. Öt perccel később egy hajlott hátú, idős szerzetessel tért vissza. A bun­dát viselő érkezett kezet fogott a pappal.- Hány esztendős a kedves ma­ma? ! - kérdezte a pap.- Hát kérem... Nyolcvanöt éves már... - válaszolta Gé.-Vallásos?! - kérdezte a pap.- Amíg jól bírta magát, mindig a templomban üldögélt... Szegény...- És ön?! - kérdezte a pap.- A testvéreimmel vagyunk itt... De ők még bementek a városba... Úgy hírlik, hogy van itt egy nagy­áruház is... - mondta Gé. - Úgy egyeztünk meg, hogy az idősek ott­honában találkozunk... Különben mindannyian római katolikusok vagyunk.... Csakhogy... sietős az élet... Sok gond... Sok cihelődés és baj! Nehéz ma állva maradni... In­dulhatunk?! A pap beleegyezően bólintott. Keskeny, kanyargó utcák. Régi-régi városka. A hegyek közé szorítva. A borok városa. Amerre az utak el­nyúlnak, mindenfelé szőlődombok. Csakhogy most tél van. Téli ziman­kó. A pap pedig régi vágású, mond­hatta volna később Gé. Tízgyerme­kes szegény családban nőtt fel. Túl van, bizony, túl a nyolcvanadik esz­tendején. Magas, lassan-lassan ki­szikkadó férfiú! Tíz esztendőt töl­tött az egyik püspöki hivatalban, másfél évet meg a Vatikánban szol­gált. „Egy régi vágású pap! - mond­hatta volna a középkorú férfi. - Aki ugyan megöregedett már, de teljes valójával még mindig a küldetését szolgálja.” Amíg a város pereméről a szegényházig értek: az idős egy­házférfiú megtanította Gé-t latinul Szüleiket a sorsukra hagyják köszönni. Sőt, még a miatyánk kez­dő sorait is elmondta latinul. Aztán Gé-re terelődött a szó. Majd a ked­ves mamára, aki alighanem az éle­tének utolsó kikötőjébe ért. Egy nővérke jött elébük az udva­ron. A kedves mamát az elkülöm'tő- be helyezték, magyarázta moso­lyogva. A kedves mama ugyanis már napok óta gyengélkedik. Erre Gé megjegyezte, hogy nem érkez­hettek korábban. „Mi dolgozó em­berek vagyunk! Kivétel nélkül! Fe­lelősségteljes munkát végzünk.” A folyosó félhomályában halad­tak. Amerre pillantottak, elszórt, elhasználódott emberi életeket lát­tak. Csontra soványodott, időn túli­nak tetsző lényeket. A különítőbe érve a pap az idős hölgy ágyához lépett:- Doktor úr?! - kérdezte a ma­ma.- Kedves mama... - mondta a pap. - Én a pap vagyok. És ide jöt­tem, hogy a kedves mamával imád­kozzam, és a kedves mamát megvi­gasztaljam...- Meghalok? - kérdezte az asz- szony. A pap pedig megnyugtatta őt. Ekkor becsukódott az elkülöní­tő ajtaja. A kicsi nővérke az érke­zetteket a vendégszobába tessé­kelte, ahol Gé egy borítékot nyúj­tott át neki. A már-már hivalkodó­an öltözött családtagok egy asz­talhoz telepedtek. A kis nővérke pedig üdítőt hozott nekik. Illen­dőségből még elejtett néhány köz­helyet, majd elnézést kérve távo­zott.- Hát... Csak elérkezik ez a nap is! - mondta Gé.- Még felépülhet... Most hideg tél van... A papa is végigpihente a telet, de tavasszal mindig erőre ka­pott... Emlékeztek. Erős, szívós embe­rek voltak mindketten. Dolgoztak, gyürkőztek. Annyit gürcöltek, amennyi csak kitellett tőlük. S eközben a gyerekek felnőttek. És idegenkedve nézték a szüleiket. Idegenkedtek a kétkezi munkától is. Minden szülő naiv a saját gyer­mekeihez képest, mondogatták. Naivak voltak. És jólelkűek. Csak­hogy jótét lélekkel nem lehet be­vásárolni, sem pedig érvényesül­ni. „Csak egyetlen alkalommal ér­tették volna meg a mi hajszolódá- sunkat - magyarázta Gé -, mert ma... ma egyszerűen a szerencse lován kell ülnöd, éjjel és nappal egyaránt, és sem hétköznap, sem pedig ünnep: a nyeregből nem le­het kiszállni!” így beszéltek. Majd elbúcsúztak a kedves ma­mától s a kis nővérkétől.- Ritkán látják a kedves ma­mát... - mondta a pap. Gé-nek a kolostorig vezető úton már nem volt kedve a társalgáshoz. Vasár­nap. És micsoda vasárnap! Hosz- szú-hosszú, hóval fedett út. A lelki feszültség, hogy a dolgok kedve­zően alakulnak-e a számára. Meg egyebek. Amit kellett: megcsele- kedte. Néhány perc múlva majd maga mögött hagyja a kolostor­épületet. Egy teljes óra múlva már odahaza lesz...- Ritkán látják őt... - mondta az idős egyházférfiú. - Az emberek legtöbbje... amíg fiatal, gyakran helytelen, máskor pedig elérhetet­len célokért feladja az elfogadható távlatokat. Egy vágyképért. El­hagyják a szülői házat. Hátat fordí­tanak az oltalomra vágyóknak. El­idegenednek. Szüleiket a sorsukra hagyják. A kedves mama is, kérem, testének ilyeténképpeni elgyengü­lése a hiányos táplálkozásban kere­sendő. Gé kifejezéstelen ábrázattal pil­lantott az idős szerzetesre. Magá­ban pedig arra gondolt, hogy iga­zából egészen jó emberismerő. Pontosan úgy, ahogy Gé is az. Fi­gyelni mások fellépéseit, cseleke­deteit, gondolkodásmódját. S ha lehet, akkor mások naivitásából hasznot húzni. Ez Gé! Ez az ő útja! Ebben különbözött a másiktól. IRQ OLVASOK Hajlék lakó nélkül CS. TÓTH ERNŐ így, télvíz idején egyre rémisz- tőbb hírek sokasága hívja fel a köz­vélemény figyelmét azokra az el­esettekre, akik hajléktalanként az utcák zugaiban, parkok zöld búvó­helyein, pincékben vagy éppen menhelyeken próbálják átvészelni a hideget. Valóban elgondolkodik az em­ber, hogy ilyen fejlett világban ho­gyan történhet ez meg. Miként le­hetséges, hogy az egész életét mun­kával végző ember egyszer csak ba­rátok, családtagok nélkül az utca törvényeinek minden fajtáját átél­ve tengesse idős éveit. Hová lettek az egykori segítő kezek, a kollektí­vák, a felügyelőség, a gyerekek és az unokák? Valahol elvesztek, s az egyedüllét teljes súlyával a hajlék­talanok vállain telepedtek meg. De valóban így van ez? Nemrégi­ben hozott össze a sors régi ismerő­sömmel, egykori diáktársammal. Alig ismertem fel a valaha vidám kislegényt, a jövő nagy matemati­kusát, aki szemrebbenés nélkül tet­te le az érettségit, és mindannyian biztosak voltunk benne, hogy mint az osztály legjobbja, fényes jövőnek néz elébe. így is lett, de nem sokáig tartott. A sors egyetlen gyászos ese­ménye kiütötte a nyeregből. Egye­dül maradt, felesége, gyerekei ki­közösítették. Nem próbálta meg az újrakezdést, végezte ugyan mun­káját, de egyedül maradt, mígnem megöregedett. És most, két diplo­mával a zsebében - hajléktalan nyugdíjas. Magamról szólva elmondtam neki, hogy én is magányos nyugdí­jas vagyok, mégis van otthonom, meleg lakásom, az élet minden fel­tétele biztosítva számomra. Nem hitt a fülének, amikor közöltem ve­le, hogy a Tornaijai Nyugdíjasok Otthonának lakója vagyok - teljes ellátással és mindössze négyezer koronáért megkapok mindent, ami gondtalanná teszi napjaimat. Sőt - ha bekövetkezik az, ami mindanynyiunknál egyszer tör­vényszerűen eljön, az otthon min­denről gondoskodni fog, ami egyébként a hozzátartozók, a túl­élők kötelessége lenne. Egykori diáktársam hosszan el­gondolkodott, majd maga elé sut­togva adta tudtomra: „...ez szép és nagyszerű, de mégsem Pozsony. Más a légkör, megszoktam már, nem tudom feladni.- Mit? - kérdeztem meglepetten. Pozsony utcakövét, a kopott pado­kat, vagy az ideiglenes búvóhelye­ket? A mindennapi bizonytalansá­got? A főváros éjjel-nappali zaját? Ébredj fel, ember! - mondtam fel­háborodva. - Hétezer nyugdíjról beszélsz, és azt állítod, hogy Po­zsonyban vagy bárhol ez csak szá­raz kenyérre elég, ha az utcán élsz! Ezt választod, miközben most szól­tam a lehetőségről, hogy napokon belül lehet szerény, de mindent megadó otthonod, ahol újra egy nagycsalád tagjaként emberhez méltó körülmények közepette visz- szanyerheted méltóságodat, eset­leg alkothatsz, hiszen a toll még nem remeg a kezedben, még dús a fantáziád, talán visszaemlékeznek rád egykori olvasóid, s te értelmét láthatod mindennapjaid felébredé­sének. Rosszul teszed, ha hátralévő éveidet hajléktalanként a nagyvá­ros utcába, sötét parkok kopott ló­cáira, álmos várótermeire, villa­mosmegállóira hagyod. Barátom mogorván nézett ki a vonatfülke nedves, poros ablakán, majd a szerelvény lassulásával fel­állt és kezét nyújtva ennyit mon­dott: szöget ütöttél a fejembe és gondolkodni fogok, hiszen Tornai­ja szép kisváros a Pozsony-Kassa főútvonalon. Talán meglátogatlak. Láttam a szemén, hogy Pozsony utcáit nem fogja feladni egy vidéki kisvárosnak még a mindent meg­adó kényelméért sem. Számára marad az utca, a csavargás, a „nem tudom, mi lesz holnap”. SZÓ Ml SZÓ Majdok, egyszerek GRENDEL ÁGOTA Lehetnék akár magyar nemes is, annyi a tartozásom. Igaz, nem anyagi, akkor könnyebb volna, nemesként elintézném egy vállrándítással, s hogy még egy kicsit enyhítsek a helyzetemen, megtisztítanám a vértől őse­im kardját, ragyogjanak csinosan. Lelkem rozsdafolt­jaival képtelen vagyok megküzdeni. Ott éktelenked­nek a majdok, most nemek, talánok, egyszerek, legközelebbek, nyáron az ősszelek, télen a tavasszalok, aztán sor­ban a következő hétvégek. így maradnak el baráti találkozók, egy kis terefere forró tea vagy habos bécsi kávé mellett, rokoni látogatá­sok, itt és most, száz kilométeren belül, így hevernek elküldetlen, to­lódnak odébb napról napra megíratlan levelek. Halogatásaim évek óta rakódnak egymásra. Egy-két nap, meg­gyógyulok, meglátogatom apámat, nyugtattam magam, igaz, sokkal több, mint harminchat fokos lázban égve. De soha többé nem láthat­tam. A következő hétvége az enyém, és már nem mehettem nagyné- némhez sem, pedig de sokszor volt anyánk helyett anyánk. Azóta is, ha régi, hófehér falú, nádtetős házat látok, mintha honvágy gyötörne. A Für Elise meg Az ajtó. Ha annyit írok: megrázó, lapos voltam, suta. Ha tudná Szabó Magda, mit tett velem! Behúzott nyakkal, le­hajtott fővel jártam-keltem, kínlódtam hetekig. Ilyen mélységekben vájkálni saját lelkűnkben, meggyónnivaló múltunkban, föltépni a sebeket, újra meg újra, odaállni a tükör elé, mezítelenül, kémlelni a szemünket, mi rejlik még mögötte, mit lehet még előkaparni az el­múlt, a helyrehozhatatlan évekből, mivel kínozhatjuk magunkat egyre tovább, hogy végre kiszakadjon belőlünk a fájdalom, és to­vább léphessünk, legalább néha, magányos óráinkban arra gondol­va. Talán megtisztultunk. De ez a levél sem ment el. Vártam a talál­kozást, ám az a sors kegyetlensége folytán elmaradt, s úgy érzem, most már hiába is halogatom, amit akkor elmulasztottam, újabb rozsdafolt, bár egyelőre halványan éktelenkedik, s talán holnap, ha valamiből kevesebb lesz, mégis megírom azt a suta levélfélét. És mennek el mellőlem sorjában, a koporsók lassan összeérnek, ta­lán még reménykedhetem, hogy keresztanyám is megbocsát. Azt hit­tem, aki majd’ kilencvenévesen fára mászik, biciklivel jár bevásárol­ni, megbeszéli barátnőivel az élet dolgait, ügyködik családja körül, csak kiváija, míg elérek hozzá. Nem várta, megkereste a régi jó bará­tokat, s onnan föntről vigyázzák, hogy elviselhető évünk legyen. ____________________________________________ Hog y mindenkinek elviselhető legyen (Archívum) ÍRÓ OLVASÓK Örökség NAGY ERIKA Jókai szülővárosának egyik szürke intézményében sok idős, tehe­tetlen, ápolásra szorult beteg között éldegélt egy súlyos betegségben szenvedő asszony. Olykor idegesítette környezetét hangoskodásával. Az ápolók gondoskodása sem volt a leghumánusabbnak mondható. Etetés, itatás, pelenkázás nem tartozott a legkedveltebb elfoglaltsá­gaik közé, ezt szívesen átengedték a hozzátartozóknak. így a család látogatása, gondoskodása fényt vitt az idős asszony életébe. Egy nap azonban a néni elesett és súlyos csonttörést szenvedett. Kórházba ke­rült, megműtötték. Látogatáskor a kezelőorvos tudatta a hozzátarto­zókkal, hogy a néni rühességben szenved. (A huszonegyedik század­ban, egy olyan közegben, ahol a higiénia, a tisztaság a legfontosabb követelmény kell, hogy legyen!) Ezért volt hát a keze számtalanszor lekötözve, s mert olyan betegségben szenvedett, hogy képtelen volt elmondani, a segítségnyújtás elmaradása a maradék életkedvét is le­rombolta. S ezért még fizetnie is kellett. Fizetni havi fél tucat ropogós ezrest. Ennyi lehet ma a rühesség ára. Természetes, hogy nem ő lett az egyedüli áldozat. A rüh régóta befészkelte magát az otthon falai közé, s a nemtörődömség miatt elterjedt a lakók között. A néni egy szép napon végleg elaludt. Megsiratták, eltemették. Egy idő után a családtagok döbbenetes felismerést tettek: megkap­ták az örökségüket! Viszketés, kiütés. Ez a rövid története századunk egy fizetett intézményének.

Next

/
Thumbnails
Contents