Szolnok Megyei Néplap, 1980. szeptember (31. évfolyam, 205-229. szám)

1980-09-21 / 222. szám

8 SZOLNOK MEGYEI NÉPLAP 1980. szeptember 21. Oláh János: életösztön egyre jobban csak az nyűgöz le hogy élek eleinte túl a személyes kudarcon volt másra is emlékeztető hazudni tudtam hogyha kellett nagyravágyás sarkallt soká tartott túlzottan soká rájönnöm hogyha fölveszem a kesztyűt mit veszítek el törvényeik már konzervatív hátam mögött életösztönöm forgat lehetnék még több is mint amire valaha vágytam hogyha mindez megkísértene mégegyszer lehet hogy meg se próbálnék ellenállni szavak esztélenség hiány-kézjegyével ellátott papírok vén kereskedője indulóban villan föl a keresztrejtvény megfejtésének régen áhított elve a megoldás mit annnyi éve kerestem hogy akaratlan és végleg elfeledjem Huh István: ■ ■ Üzenet A libákat etesd meg délben A tyúkoknak daráltam szemet A macskának add oda ebédre A maradék tejet Feküdj le aludj nyugodtan Kések van egy kis dolgom Át kell ugrani ma lesz háztáji Osztás a Holdon Sietek vissza de ha akarsz A rakéta-buszra ülj be De ne gyere el a Holdig Várjál meg kint az űrbe Vigyázz a menetrend változott Az erre átváltott arra Itt-ott eltér egy kicsit S jobbra mutat a balra Holdi jelt hozok magammal S a gallérom fel lesz gyűrve Hogy ne tévessz össze más alakkal A világi zűrbe Kiss Benedek: Régi fénykép Fakó-kék falak meg foltos-sárga falak — szafttal leöntött matrózruhában így áll itt, nézd, így álmodik magában tengert és tengerészt az infantilis kisvárosi zsúr, foltos itt minden, és minden [kifakult, — itt meg rőt diákszerelmek s kiskatonacsók-morzsa közt az okkersárga érseki palota mellett rózsásra kopasztott kiskutyák [hömbörget az agyagos csatornavíz ... Nézd csak: akár egy szív. Mondjuk, a szívem . Vagy a te szíved. Benke László: Panelmagányban Panelmagányban kiabálok, panelmagányban hallgatok, panelmagányban veszítem él a tegnapot s a holnapot. Panelmagányból nincs kilátás, csak új panelmagányra van, mindenemet a panelmának adom s adom, boldogtalan. Panelmagányban panelember, nem gyűlölök, nem szeretek, az összetartó Istent várom s szép csöndesen szétrepedek. Rékassy Csaba: Három Grácia óbiskolva ült az öregasszony a ka­rosszékben. Amikor öléből a könyv a földre esett, akkor riadt fel. A félhomályban odabotorkált az éjjeliszek­rényhez, ahol az óra állt. Fél négy. Ez a tél átka, ez a ko­rai sötétség. Villanyt pedig még nem akart gyújtani. A múlt hónapban is nagyon sok volt a villanyszámla: öt­vennégy forint. Kinyitotta a felső ablakot. Ezt a nyava­lyás távfűtést is most kel­lett beszerelni! Ez is száz­harminc havonta. Az ezer­kétszáz nyugdíjból mindenre nem telik. Már egy hete, hogy a férje nincs itthon. Szúrt a szíve, orvoshoz ment, azonnal.kór­házba utalták. Lehet, hogy ki sem jön többé, ö nem kí­sérte el. Mindig irtózott a kórházszagtól. Fiatalabb korukban sokat beszéltek arról, hogy egyszer majd eljön az idő, amikor valamelyikük egyedül marad. De akkor még viccesen fog­ták fel: „Papa, én nem hal­hatok meg előbb, mert azt még halálomban sem élném túl, ha újra megnősülnél...” „Te pedig nagyon jól el tu­dod képzelni magad, mint vígözvegy!” „Tudod, mit, pa­pa?! Haljunk meg együtt!” Ezen akkoriban jókat nevet­tek. De most már igazában is szembe kell nézni a tény­­nyeí, hogy valamelyikük... A gyerekeik sem állnak mel­lettük, hogy átsegítsék őket a nehezén. Az egyik lányuk vidéken, jómódban él. Évek óta feléjük sem néz. A má­sik, a fiatalabb, korán özve­gyen maradt két gyerekkel, ő szokta olykor meglátogatni őket. Amióta egyedül van, nem is igen vásárolt. Ami itthon van, azt éli fel. Bab, krump­li, tészta. Ma látogatási nap van, me­het a kórházba. Az öreg min­dig kitalál valamit. Hogy ve­gyen neki pizsamát. Miből? Azt az egyet szépen megfol­tozta, ne kelljen szégyenkez­nie. Most másikat is akar. Ilyen egy vénember! Lehet, hogy ki sem jön többé! Ar­ról is beszél, hogy majd az orvosnak kellene adni vala7 mit. Nem arról van szó, ő szívesen adná, de mi van, ha... Akkor hiányozni fog a temetési pénzből. Sok kop­lalás árán évekig kuporgat­­ta össze azt a háromezer fo­rintot, amit a szekrény mé­lyén őriz, ha egyszer majd szükség lesz rá. A lánya per­sze ezt nem érti. „El lesznek temetve, anya, koporsóra ne spóroljon...” Az öreg mára várja a pi­zsamát. A lánya is mondta, kérjen a kórházban, ott is adnak. De hajthatatlan az öreg: „Itt mindenkinek saját pizsamája van!” Ilyen önfe­jű volt mindig. Kicsoszogott a konyhába. Felkattintotta a villanyt, ar­ra a rövid időre, amíg keres magának ennivalót. Hideget kellene enni, ne fogyjon a gáz. Száraz kalácsot talált a kredencben, azt aprította egy bögre tejbe. Visszament a szobába, az ablak mellé ült, mégse vaktában kanalazzon. Nézte az utca forgalmát, autók suhantak el a ház előtt, behallatszott a szem­közti térről a gyerekek ri­csaja. Soha nem tudta meg­szokni a lármát, a zajt. Né­ha panaszkodott a férjének erről. Ha csak a liftajtót erő­sebben becsapták, összerez­zent. Az öreg ilyenkor nyom­ban rámordult. Nem is mor­dult, inkább keserűen mond­ta: „Te akartál Pestre jön­ni! Te nem akartál paraszt­asszony maradni. A pénzünk is több volna. Meglehetne az asztalosműhelyünk. És a csend, ami után áhítozol. Hiába ámítod magad, sose tudtál beilleszkedni ebbe a kőrengetegbe.” „Papóka, csitt!” — feleli ő ilyenkor ingerülten. Hiszen tudja nagyon jól, hogy az ő nagyravágyása miatt hagy­ták ott a falut, a műhelyt negyven évvel ezelőtt, mert ő mindenáron városi asz­­szony akart lenni. Az öreg pedig ragaszkodott a földhöz, a szülőföldhöz, a megszokott­hoz. ö viszont összepakolta lányait és felutazott Pestre. Mit tehetett a férje? Felszá­molt mindent, és utánuk jött. így a pesti élethez a kezdő tőkéjük meg is lett volna, de nemsokára kitört a háború, s ami pénzük volt, mindet felélték. Aztán soha többé nem tudták összeszed­ni magukat, ö soha nem volt hajlandó dolgozni. Most már ugyan bánja. Legalább neki is lenne nyugdíja. Isten ne adja, az öreggel történik va­lami, hogyan fog ő megélni az özvegyi nyugdíjból? Most már hetvenen felül nem tud elhelyezkedni. Borsányi Vera: PAPÓKA, CSITT! Erőteljes kopogás riasztotta fel gondolataiból. A lánya jött. Midjárt öt óra. Öltöz­ködni kezdett. A tükörből fi­gyelte a lányát. „Alig vagyok őszebb, mint ő”. A szekrény­ből parfümöt vett elő. A fü­le mögött jól bedörzsölte. „Hilda mindig sajnálta ilyes­mire a pénzt”. — Viszünk valamit apá­nak? — kérdezte fakó han­gon a lánya. Az öregasszony mar a ken­dőjét kötötte fel. Utolsó mű­veletként pirosítót is rakott az arcára. Mikor elkészült, akkor válaszolt csak. . ->n n­— Nem kell annak sem­mi. A kórházbaarnámindene megvan. Már a kapuban voltak, amikor megkérdezte: — Taxival megyünk? A lánya ingerülten vála­szolt. — Nem tudok fizetni, anya, nincsen pénzem. Az öregasszony visszament a lakásba. A konyhakredenc­­ből, egy pohárból kivett húsz forintot, kis nájlonzacskóba tette, és a zsebébe csúsztat­­ta. Az István kórházig hu­szonöt forint volt a taxi. — Toldd meg öt forinttal, lányom. A belgyógyászat a kaputól a negyedik épület volt, emel­kedőn kellett felmenni. Az öregasszony a lányába ka­paszkodott. „így megyünk majd a temetésen is, a ha­lottas kocsi után” — gondol­ta. Még jó, hogy a saját nevé­re íratta a lakást. Mert hiá­ba mondják, hogy az özvegy haszonélvező, nem bízik eb­ben. Jobb ez így. Egyszer már földönfutókká lettek a lányuk miatt. Amikor Hilda özvegy maradt, száműzte, őket a lakásból. Arra hivat­kozott, a két gyerekét kell eltartania, az öregek gond­ját nem tudia felvállalni. És különben is: jobb, ha min­denki a saját életét éli. Tud­ták ezt az ’öreggel, hogy er­ről van szó, hiszen Hilda elég hamar kimondta, „... az élet megy tovább, és a gyerekek­nek apa kell!” Gonosz mo­sollyal a lányára sandított: „Hiába a nagy erőfeszítés, mégis pártában maradtál, fi­am!” Nem akart hinni a szemé­nek, az öregember a folyo­són várta őket. A meglepe­téstől szóhoz sem tudott jut­ni. — Megfázol, papa! — mondta, mikor végre magá­hoz tért. ü — Csókolom, papóka — üdvözölte a lánya. Az öregember gyengéden megcsókolta mindkettőjüket. Bementek a kórterembe. Az. öreg lefeküdt. A lánya az ágy szélére ült, felesége pe­dig mereven az ágy lábánál állt meg. — Én jól vagyok, papa, nincs semmi baj ottnon — mondta. — Örülök kedves... — szólt az öreg, és könnyes lett a szeme. A lánya félrefordult, és sírva fakadt. — Tudjátok-e, hogy nincs semmi bajom? — nevetett az öreg. — Hogy-hogy nincs? — kérdezte az öregasszony szi­gorúan. — Akkor nem lennél itt. — Hidd el anyukám, nincs. Minden vizsgálat eredménye negatív... iiol­­nap gyomorröntgenre me­gyek. Gipszet iszom, kedves, tudod-e — mondta az öreg és jóízűen nevetett. — Ha az is negatív, egy-két nap múl­va mehetek haza! — Csitt! — dobbantott mérgesen az öregasszony. — Maradj csak nyugodtan. Folyton nyugtalankodsz. Jó dolgod van itt... Mi pedig itt vagyunk minden látoga­táson. Szélesre tárult a kórterem ajtaja. A vacsorát hozták. Az öregasszony a tányérra né­zett. Vajas zsömle, sonka, egy pohár tej. Az éjjeliszek­rényen egy szelet torta. Az ebédből maradhatott meg. Úgy nézte az ennivalót, lát­szott rajta, ebben a pillanat­ban sajnálja, hogy nem ő a beteg. — Nincs fogad, papa. Ho­gyan eszed meg a felvágot­tat? — Vidd haza, majd meg­eszed — mondta a férje ked­vesen. — Biztos, hogy neked nem kell? — kérdezte az asszony, de már csomagolta is szalvé­tába. — Tudod, mennyit híztam, mióta itt vagyok? Húsz de­kát. Olyan erősnek érzem magam, talán még gyalul­ni is bírnék! Az öregasszony kifejezés­telen arccal hallgatta férjét. Tekintete a paplanon heve­rő két vézna, inas karra ta­padt. Majd a lányára pillan­tott. Az szedelőzködni kez­dett. — Mi már mggyünk... Az öreg kikísérte őket. A lány az apjához bújt. — Vigyázzon magára, pa­póka! — szólt könnyes szem­mel. — Az unokáim jól van­nak? — Jól, persze. Ha apa ki­jön a kórházból, majd eljön hozzánk. A gyerekek is örül­ni fognak. Az öreg a lépcső tetejéről integetett, amíg látogatói el nem tűntek a kijáraton. A folyosón leült egy pád­ra. Rágyújtott. Még több, mint egy óra van a látogatás végéig. Nem akart még be­menni a kórterembe. Hét után jön majd a nővérke, hogy „köszönjük a látoga­tást”. Veszekedni kell, hogy a látogatók elmenjenek, öt meg magára hagyják. Mint mindig. A főorvos mondta, hogy az egész kórteremben ő a legegészségesebb. Az ő be­tegsége a nyolcvanhét év. imént a fürdőszo­bába. Kimosta a pizsamáját. Regge­lig talán megszárad a fűtőtesten. Majd a köntösében alszik. A nővér még lámpaoltás előtt bejött hozzá. Egy üveg meggykom­­pótot hozott. — Egye meg, Miklós bá­csi, jobb mint a cigaretta. A magokat meg kicsúzlizza az ablakon — mondta, és nevet­ve kacsintott az öregre. Végre sötét van. Párnájá­ba fúrta fejét, sírt. Sokáig Amíg el nem aludt. Álmá­ban régi otthonában, a kis kertes falusi házban diófá­ból gyönyörű bútorokat fara­gott. Két kislány a hulladék­ból babaházat épített. Felesége babosken'dőben etette a csirkéket.

Next

/
Thumbnails
Contents