Irodalmi Szemle, 1963
1963/6 - Mács József: A mostoha és a lánya
Lehajtott fővel, megtörten állt az ítélő- szék előtt, kivárva, halogatva a feleletet, mert nem tudott mit mondani. Elfogadható ok, hogy a felesége már nem olyan, mint volt? Elfogadható, megérthető, de nem jelenti azt, hogy az apa a lányát követelje. Képtelen volt fekve maradni a tetőn, talpraugrott és botját karjába fűzve sétált a legelőn, rugdosta a bogáncsokat, taposta a vadvirágokat. Ment, ment céltalanul, rá sem nézett az állatokra. A másik dombon ismét leült, teljesen kimerítette a félelem okozta tépelődés. Megpihenhetett volna, gyönyörű onnan a kilátás, amott egy szakadék, kristálytiszta vizű forrással az aljában, arrább a Gyilkos nevű erecske, amely hol eltűnik, hol megmutatja magát kanyarogva. Nem érdekelte különösebben a vidék, gondjával-bajával volt elfoglalva. — Minden ember követ el hibát — gondolta. — Az egyik ilyet, a másik olyat. S nem mind tudódik ki. Elfelejtődik, elte- metődik örökre. Szatócs Pali bácsi embert ölt. Kerülő volt az állami erdőben és megölt egy embert. Azt hitte, sok pénz van nála, vásárról jött szegény, fejszével csapta szét a fejét. Emlékszik jól az esetre, rémülten szaladt a tett helyére, az erdő alá. Az áldozat feküdt a vérében, sötét üreg tátongott a szájában. Hiába nyomoztak a csendőrök, hiába vallatták, gyanúsították a kerülőt is, a gyilkos neve nem tudódott ki. Szatócs Pál a halottas ágyán vallotta meg nagy bűnét, a felesége se tudott a dologról. — Én öltem meg azt az embert — mondta utolsó perceiben és meghalt. — Lám, titokkal nem lehet az élettől megválni. De hát ilyen-e az ő titka? És titok-e egyáltalán? A pap gyanúsan nézett rá, lehet, hogy Mari meggyónt. Elővette zsebóráját, tizenkettőn pihent a mutatója, visszament a tetőre. Már jött fel a hegyre Mari. Kezében az ételhordóval. Lehajtott fejjel, szégyenlősen jött, minha soha nem akarna a világra nézni. — Most kell intézkedni, hogy a lány örökre megtartsa titkát — határozta el a pillanat századrészében. Mari izzadtan, mellére, combjára tapadó világoskék blúzban felért a tetőre és nem köszöntötte a mostohaapját. — Itt van az ebéd — dobta le az ételhordót és futott lefelé a meredeken. Száz méternyi távolságban állt meg. — Gyere ide — parancsolta a pásztor. — Jó itt nekem — felelte a lány. Mérgében földhözvágta az ételhordót, a leves kiömlött belőle. — Gyere ide, ha mondom. — Azt hiszi, úgy bánhat velem, mint az ágyasával? — nyelvelt Mari. — Beszélni akarok veled. — Mondhatja, innen is hallom. — Tudni akarom, hol voltál este? — Semmi köze hozzá. — Ha nem mondod meg, innen élve nem mégy haza. — Tessék, itt vagyok, agyonüthet. Csinálhat velem, amit akar, mindegy nekem — sírta el magát újból. A pásztor közelebb lépett hozzá. — Gyónni voltál a papnál? — Azt is megtehettem. — Ne beszélj így — forrt a düh benne és forgatta a botját. A lány meghökkent. Megváltoztatta magatartását. — Nem gyóntam. Nem voltam a papnál. A barátnőmnél voltam. Megy dolgozni a Szvitbe. A Tátra alá. Délután megy busszal. A pásztor esze villámgyorsan váltott. Körvonalazódott benne a nagy lehetőség a kibúvóra, a menekülésre. Ha most okos lesz, megszabadulhat kínos helyzetéből. Hevesebben dobogott a szíve, amint leeresztette a botját. — S neked nem lenne kedved? — Minek mennék én oda? — Dolgoznál, pénzt keresnél, a legszebb ruhákban járnál, én is küldenék pénzt minden hónapban, ha elmennél. Elvégezted az iskolát, senki nem állhat az utadba — adta szaporán a tanácsot. Ha két ember fuldokol, mindegyik a maga bőrét menti, a másikat veszni hagyja. — Nincs kedvem — mondta a lány. — Mit akarsz itthon? Beszélni, árulkodni, apádat becsukatni? — dörgött a hangja, egészen beborította a Mari arcát. — Apámat ? Azt hittem, apám, oszt semmi. A pásztornak valami rettenetes, valami félelmes bújkált a tekintetében. — Ha semmid vagyok, a házamban sincs többé helyed. Akarom, hogy elmenj! — Nem megyek el. — Ha nem mégy, kiverlek, mint egy kutyát. És ha szólsz anyádnak, mér mégy, kiirtom a családot. Én szégyent nem akarok a fejemre. Érted? Egészen közel ment a lányhoz, már a kezével is elérhette.