Déry Tibor: Különös árverés. Regények 1920–1942. Ein Fremder (Déry Archívum 4. Petőfi Irodalmi Múzeum és Kortárs Irodalmi Központ, Budapest, 1999)

Ein Fremder 1 Der Gellértberg ist kleiner geworden Nachmittags um drei Uhr blieb der Zug auf offener Stecke stehen. Die Junisonne, strahlte heiß durch das offene Fenster des Abteils, von weitem hörte man eine Kuh blöken, sonst war es sehr still und warm. Die Reisenden waren alle so müde, sie merkten kaum, daß der Zug auf offener Strecke hielt. Der Staub- und Ledergeruch der Sitze ist plötzlich kräftiger geworden, seitdem keine Zugluft durchs Fenster weht. - Warum stehen wir? - fragt eine schläfrige Mädchenstimme, halblaut, als ob sie keine Antwort erwarten würde. Der Eisenbahnabteil ist welk und staubig, ein zertretenes Zeitungsblatt liegt auf dem Boden; wenn ein Windstoß über die Sitze streicht, hebt es müde die Schwingen. Der Boden ist voll Asche. - Warum stehen wir? - fragt eine dicke Frau, die neben dem Fenster sitzt und soeben die Lage begreift. - Wie? ... auf offener Strecke? Aber niemand beugt sich aus dem Fenster, um Umschau zu halten. Die runde Dame ist zu rund, ihr Gegenüber aber, auf dem anderen Eckplatz, ein junger, doch stiller Mann mit leicht hervortretenden, schönen Froschaugen, schaut sinnend vor sich hin und lächelt. Mit träumerischen, zerstreuten Blicken hält er die Menschen von sich ab; manchmal hebt er vielsagend die Hand, läßt sie wieder fallen. Hin und wieder bückt er wie um Vergebung flehend, traurig im Kreis herum. Es wird immer heißer, die Sonne sticht erbost in den Abteil. Die dicke Frau riecht wie Gänsebraten, sie fächelt sich das dicke, rotbraune, knusperige Gesicht. - Wo sind wir? - fragt der alte Herr, der neben dem Mädchen sitzt. Als Ältester der Gesellschaft, der die Härte des Lebenskampfes genau kennt, hat er noch nicht alle Hoffnung aufgegeben, den sanften Froschäugigen zum Reden zu bringen. - Wieviel Uhr ist es, Papa? - fragt das junge Mädchen. Sie trägt einen leichten, dunkelgrauen Reiserock, eine weiße Bluse, um ihren Hals baumelt eine blutrote Korallenkette. Ihr blondes Haar strahlt wie frisch gebackenes Brot. - Wieviel Uhr ist es, Papa? Aber der alte Herr ist wieder eingenickt. Er schläft mit offenem Mund, manchmal murmelt er leise, rückt unruhig auf dem Sitz hin und her. Aus dem Abteil nebenher erschallt lautes Gelächter.