A Hét 1977/2 (22. évfolyam, 26-52. szám)

1977-09-17 / 37. szám

PRÓZAÍRÓINK ARCKÉPCSARNOKA Gyanú Egyszer próbára tettem őt. Tud­tam, hogy szeret inni, legalább any­­nyira, mint én, és azt gondoltam, hogy ital mellett majd megoldódik a nyelve. Rafináltan csináltam az egé­szet; születésnapja volt, éppen a ház előtti rózsabokrot nyesegette, amikor elmentem a nemzeti bizottságra, s mivel az elnök örökölt holmiját né­hány héttel azelőtt ingyen hoztam el Szapról, nemsokára már azt recseg­te a községi hangszóró, hogy Az én jó apámnál nincs jobb a világon ... Az sem bosszantott, hogy a titkárnő a nem várt feladat miatti izgalmá­ban dadogva mondta el a néhány mondatnyi hevenyészett jókívánság­szöveget, mert tudtam, hogy az öre­gemet szíven ütötte a felcsendülő nóta. Tehetetlenül, lehorgasztott fej­jel mentem vissza az utcán a hirde­tésre váró izgatott öregasszonyok foghíjas sorfala között. Parányi fe­jükkel rábólintottak minden léptem­re, mert nem tudták, hogy ezzel is csak bűntudatomat fokozzák. Az apám mereven állt a kopasz rózsa­bokor mellett és önkéntelenül háta mögé rejtette a rózsavesszőt marko­ló kezét, hogy észre ne vegyem a te­nyere élére tolakodó vércseppeket, de sűrű vörös szempilláira már ki­ült a szándék, és este a kocsmában úgy berúgtunk, hogy útban hazafelé nemegyszer a kerítések nyirkos töve térített vissza bennünket a helyes útra. De hasztalan volt az egész, mert semmivel sem beszélgettünk többet, mint máskor, csak ittunk, ittunk szótlanul. Rájöttem, hiába keresem a hibát éppen benne, ugyanolyan mogorva vagyok én is, az egész csa­lád, az egész rokonság. Igaz, néha minden különösebb izgalom nélkül gondolok a fogyatékosságaimra, rossz természetemre, szokásaimra, de más­kor bosszant, hogy a Huryk miért nem néznek soha egymás szemébe, miért nem beszélgetnek el egymás között bizalmas dolgokról. Dodó, olyan jellemző, ez ránk, mint az, hogy a rokonság minden férfitagja szokatlanul magasnak, darabosnak, szótlannak, mogorvának születik. A nők — azok mások, de általában na­gyon kevés nő születik a rokonság­ban, csak beházasodnak, vállalják gondjainkat, szeszélyeinket, lénye­gében azonban sose válnak húsvér BERECK JÓZSEF 1945 tavaszán született, Albáron. A középiskolát Dunaszerdahelyen végezte el, s hatvanhárom őszén a Nyitrai Pedagógiai Fakultásra került. 1964-ben az Üj Ifjúságban jelent meg az első novellája. Tanító, földmérő, vegyipari és cukorgyári dolgozó volt. 1970-től a dunaszerdahelyi járási újságnál dolgozik. 1972-ben két írással szerepelt a Fekete szél című prózaantológiában, majd két évvel később önálló kötetben is Vihar előtt címen megjelentek legjobb elbeszélései. Az Irodalmi Szemlében folytatásokban közölt, öregem, az utolsó című kisregényét ebben az évben adja ki könyvalakban a Madách Könyvkiadó. tagjaivá a családnak. Persze, ettől függetlenül még igazi Hurykat szül­nek, főként fiúkat, akik kiskorukban egyformán szőkék és szeplősek, de az egész falu előre tudja, hogy jól meg­termett, darabos, mogorva férfi válik majd belőlük. Esztert könnyen megtéveszthettem, nem törekedtem rá, de eltitkolhat­tam előtte, hogy valójában milyenek vagyunk, de csak anyám haláláig. Hidd el Dodó, az anyám egy uni­verzális oldószer szerepét töltötte be nálunk. Eszter már csak későn, toló­kocsiban ismerte meg, nyesett szár­nyú szelíd madárként, és természe­tesnek vette, hogy esténként ősz-sze­líd m p,jegyzéseivel elhessegette a tarka abroszra — apám és közém — hulló ködszerű, kellemetlen csendet. Péterkém, azt olvastam ma a Csal­lóközben, mondta olyankor, hogy Nyék előtt a kőbányába fordult egy túlzsúfolt autóbusz, mert a sofőr há­rom féldecit és sört ivott meg a vég­állomáson, tudod, úgy aggódom fiam, miért is nem maradtál a teherkocsi­nál, ott nem olyan nagy a felelős­ség ... Dodó, holtbiztos vagyok ab­ban, ő csak azért mondott ilyeneket, esténként, hogy feloldja bennünk azt a hülye feszültséget, mert tudta jól, hogy az apám is megszólal: minden­hol mindenkinek megvan a maga fe­lelőssége, a kőművest ottnyomhatja a fal, a péknek mindenki azt mond­hatná, süsse meg az öreganyja térd­kalácsát, ha kenyeret nem tud ... Olyankor én is mondok valamit, bi­zonygatom, hogy egy buszsofőrnek nagyobb a felelőssége, mint a pék­nek, de hidd el, sokszor csak azért, mert azt szeretném, hogy anyám nyomorék létére se érezze fölösle­gesnek magát, azzal a tudattal fe­küdjön le, megtette a magáét, hogy megalkuvásában egy közönséges hét­köznap estéjén is következetes ma­radhasson. Eszter, ezt anyám haláláig termé­szetesnek tartotta, persze, nem is te­hetett az egészről, soha egy pillana­tig sem érezte, hogy valamit vállalt, és mond csak, Dodó, nem téveszte­ne-e meg téged egy asszony, aki gye­reket váró napjaiban szelíd ernyedt­séggel úgy leüllepszik, mint a sely­mes iszap: csendesen, meggyőzően, kimozdíthatatlanul. Tudod, amikor elkezdődött közöttünk az egész, a Horváth gyerekre gyanakodtam, igen, mindnyájan gyanakvó természetűek vagyunk, s elvakultságomban nem is tudatosítottam, hogy egy évvel az­előtt elköltöztek a faluból. Persze tu­dat alatt azért örültem, hogy Eszter teherbe esett, valójában a gyanakvá­somnál is erősebb volt bennem a szándék, elveszem feleségül, újabb Hury születik majd, Látod, ilyenek vagyunk, veled nyu­godtan elbeszélgetek, mert nem vagy Hury, neked el merem mondani, hogy az esztelen gyanakvás keserí­tette meg az utóbbi napjaimat is. Azon az estén — az egyik pillanat­ról a másikra — belém villant a fel­ismerés, hogy az apám számára már teher volt az a nyomorék asszony. Tudod, három hete már csak ülünk esténként az asztalnál, lelketlenül bámulunk üres tányérjainkba, és hiányzik valaki, aki ősz-szelíd meg­jegyzéseivel feloldaná a közénk fe­szülő csendet. Csak ülünk, és kitar­tóan elkerüljük egymás tekintetét, mert úgy érzem mindig, mintha fél­nék az apámtól, ostoba, tehetetlen félelemmel, de tudom, ő is csak úgy van, talán attól fél, hogy tompán fénylő szemem tükörcserepeiben megpillanthatná huszonöt év előtti önmagát. Eszter látszólag egyked­vűen viseli el a megváltozott helyze­tet; keskeny kezét kerek hasán nyug­tatva, belehorgolja csendes tehetet­lenségét és nyolchónapos fölényét egy készülő csecsemőkabátba. A fa­lióra négynegyedes ütemben szórja tele az egyforma esték csendjét kö­nyörtelenségével, és senki sem cso­dálkozhat, hogy nem bírtam tovább, belesziszegtem öregem arcának gya­nútlan,. elnagyolt barázdáiba: te mondtad meg neki, igen te, ne is tagadd, fölösleges volt számodra az a tehetetlen asszony, tudtad, nem éli túl, ha megtudja. Ordítani tudtam volna a kíntól, hogy nem vágott a képembe bütykös, súlyos öklével az asztal felett, csak megzavarodott, csak egy iskolás gyerek, egy alamu­szi kölyök zavartsága rajzolódott ki ötvenéves ráncaiból, amikor azt vá­laszolta: te őrült vagy, nem tudod, mit beszélsz. Abban a pillanatban elátkoztam életem minden eddigi pil­lanatát, szörnyű szerencsétlennek éreztem magam, mert mi Huryk ilyenek vagyunk, belül zajlik ben­nünk minden, de ahhoz már gyen­gék vagyunk, hogy egymás képébe vágjunk. Dodó, el sem hiszed, 75 de­­kás súlyzókat vettem az anyámnak, hogy a tolókocsiban erősítse legyen­gült karjait. Hogy egy este azzal fo­gadjon, Péterkém, drága fiam, ma felvertem a tojáshabot, érted, olyan rácsos süteményt készítettünk Eszti­kével, hogy az apád megnyalja utá­na mind a tíz ujját. Mindent kitalál­tam, csak hogy erősödjenek színte­len izmai, és ő hitt nekem, istenem, mennyire bízott bennem, a gyógyu­lásban, minden tanácsomat megfo­gadta, izgett-mozgott a tolókocsiban, mint egy sajtkukac, hidd el, halvány fogalmam sincs a gyógyterápiáról, de azt mondtam neki, hogy egyszer véletlenül, csak úgy, próbálja meg a lábával elhessegetni az erőszakos macskát, vagy becsapni a konyha aj­taját, meg hasonlókat, és én voltam a legjobban meglepődve, amikor egy este valóban azzal fogadott, Péter­kém, olyan, de olyan boldog va­gyok, el sem hiszed, ma már körül­jártam az asztalt, kérdezd meg csak az Esztikétől, bizony fiam, megmu­tatnám most is, csak már fáradt va­gyok, de holnap megcsinálom újra, aztán megint, és néhány hét múlva már az udvarra is kimegyek. Dodó, a színtelen krumplicsíra esz­telenül kúszik a pincében a tenyér­nyi pókhálós ablak bíztató tekintete felé, de elég, ha valaki nyissz! — kíméletlen nyisszantással kettészeli a fény bátortalan fonalát... Csak erre tudtam gondolni, érted, csak er­re akartam gondolni, már nem ke­rültem el apám tekintetét, de ez sem segített; apám egy alaktalan gránit­tömbbé változott, és abban a pilla­natban úgy vágytam egy csipetnyi őrületet, mert én is egy alaktalan gránittömbbé változtam, s közöttünk ott volt a csendes abrosz-élet, légy­piszkaival, kenyérmorzsáival, bejár­hatatlanságával. Jó, hogy vagy, Dodó, talán az egyetlen, aki meg tudsz érteni egy Huryt, ugye, még ez a név is fur­csa, sehol a környéken ilyen, mert mi egymást csak az esztelen meg­szakadásban, a közös egyöntetű ha­lálban tudjuk megérteni. Mert ha nem elég az általános emberi mér­ce, akkor te is csak azt ismételnéd agyalágyultan: te mondtad meg neki, igén, ne is tagadd, és egy szamár csökönyösségével én is csak azt tet­tem, sőt még menekülni, falazni is megpróbáltam: ne is tagadd, hiszen az egész falu beszéli, hogy Szerdahe­lyen egy özvegyasszonnyal találkozol hetente, az anyánkat, igen, az anyán­kat, mit csodálkozol ezen, már régen eltemetted, feloldozásként fogadtad el az orvostól, hogy vérrákja van, s noha ő még kivirágzott, mint a kard­virág, te már bimbó korában letép­ted, és kérdezés nélkül sírjába he­lyezted. Péter, Péter, hogy beszélhetsz így az apáddal, hallottam egy iszaphan­got a csendes felületű víz alól, és látod, a gránittömbben lüktetni kezd­tek az erek. Egyszeriben izgatott let­tem, mint egy kamasz a nyilvános­­ház küszöbén, és állandóan az a hü­lye vicc járt az eszemben, hogy mint a vasat, az embert is addig kell üt­ni, amíg meleg; kaján vigyor tele­pedett a lelkemre, s ha akkor nem számított volna a feleségem, kegyet­len kíméletlen csahintással beléje fojtom a szót, mert láttam, apám bütykös ökle dagadni kezd. Újra gye­rek szerettem volna lenni, s a fris­sen csapott vályogpadló tisztaságá­val beleáhítozni a hátsó szoba falá­nak repedésébe, uram, verj agyon, soha alázatosabb és hálásabb céltáb­lája nem lesz kirobbanó indulatod­nak, csak tedd meg, mentsd, ami menthető, ne bocsáss meg az ellened vétkezőnek, de szabadíts ... Te megőrültél, recsegte a felém hajoló tükör. Csak örülni tudtam, és gyerekes, odaadó bódulattal nyújtot­tam az ököl elé arcom, belül fel­szabadultan nyugtáztam, hogy nem volt hiábavaló a lemez, amikor, ami­kor hirtelen kisimultak a ráncai (jaj, nem volt tükör többé!), és apám a szobájába indult Dodó, akkor történt, amit már em­lítettem, hogy az öregem szoborrá merevedett szobája ajtajában, mert Eszter elmondta a napok óta tanult szöveget: nem bírtam tovább elvi­selni a segíteni akarását, a tanács­osztogatását, ahogy átlátszó ujjait a fortyogó fazék gőzébe dugta, még egy csipetnyi sót Esztike, mondta olyankor átszellemült arccal, és én nem tehetek róla, a végén már iszo­nyodtam tőle, igen, nem kellett vol­na tudnom, hogy vérrákja van, hát persze, hogy én mondtam meg neki, sőt én szedtem össze a kredenc fiók­jaiban a maréknyi altatót, én emel­tem ki este a tolókocsiból törékeny, pehelykönnyű testét, nézzétek, ebben a pohárban vittem neki vizet, hogy le tudja öblíteni a krétaízű tablet­tákat, én látom azóta is bíztató te­kintetét, én érzem búcsúzó csókját a homlokomon, igen, én csináltam meg mindent helyettetek, mindent... 14

Next

/
Oldalképek
Tartalom