Korniss Péter: Innenhöffe - Unser Budapest (Budapest, 1993)
An diesem Abend flog der Schornstein weg, und wie Konfetti fiel der Ruß vom Himmel, noch seh ich mich, meine Arme zur Brezel verschränkt, mein grüner Bouclémadchenmantel sinnend zurückgelehnt auf einer Hofbank aus Bretterstümpfen, irgendwo geht eine Pendeluhr hin und her, es ist Stille, nur das Stanniol raschelt, ein Nikolaus wirft sich vom zweiten herunter, und am Tor klopft die Klinke, und während auf dem Gang der Tod Kirschkompott löffelt und das Pendel in der Clhr einen Schlag ausläßt, reißt mich plötzlich ein zweirädriger Greif mit der verstümmelten Bank in die Höhe, der Kirschkern explodiert, ich höre noch, wie er auf Keramit aufschlägt, ich sehe noch, wie sich das Haus auf den Stein hockt, doch bis ich meine Augen schließe - Läuft die Maschine weiter, der Streifen rollt ab. und obwohl das Ende schließlich immer wegbleibt, kann es doch noch hundertmal abgespielt werden, daß an diesem Tag der Schornstein so flog und vom Himmel der Ruß so fiel wie Konfetti, während ich mit zur Brezel verschränkten Armen unten auf der Hofbank aus Bretterstümpfen saß, noch ging die Uhr, in der Stille raschelte nur das Stanniol, und Greife flatterten oben herum, über unserem Hof Es war Weihnachtsabend. Aus einer Glasschüssel aß der Tod Kompott. noch sehe ich mich, wie über den Dächern mein langes, grünes Haar im Wind wie Lamettafäden wehte 34
