Szolnok Megyei Néplap, 1977. november (28. évfolyam, 257-281. szám)

1977-11-27 / 279. szám

8 SZOLNOK MEGYEI NÉPLAP 1977. november 27 Vígh Tamás: Az Alföld népe (bronz) Újhelyi János: Szülőföldem szép határa örékeny napsugarak 1 bukdácsolnak kony­hánk tárgyain: anyám aranygaluskát szag­gat. Könnyű, kicsi szellő borzolja meg az ablakon csüngő szá- dáikat, nézem anyámat. Me­gint tavasz van. Hányadik? Néhány éve nem számolom már. Földbe taposom a cigaret­támat, felállók, nyújtózom. Anyám kezében megállt a folyékony zsírba mártott evőkanál, kérdőn néz rám. — Hová mész? Suta mosollyal mondom: — Széjjelnézek a határ­ban. Anyám kezében megáll a zelmek leírhatalanul komp­likált rendje tükröződik: na­gyon is érthető érthetetlen- ség, szelíd szemrehányás, csöppnyi cinkosság és egy pici fájdalom, amely az oly gyorsan elszállt éveket jut­tatja eszembe. Felnőttek va­gyunk mind a ketten, rég­óta. Az időben utolértük egy­mást. Együtt öregszünk majd meg. — Menjél — mondja anyám. A kelt tésztából csinos da­rabot kanyarít, megforgatja a cukrozott dióbélben, és sze­líden eligazítja a jénai tál alján. Nem törődik velem. Akkor megyek. A falu Szélén lakunk, az utolsó ház a miénk, utánunk már a gödrök következnek. A gödrök. Gyerekkoromból visszahallom apám hangját: Ha még egyszer a gödrök közé mégy, szétcsapom a fe­jedet. Tavaly is belefulladt az egyikbe Kovács Lajkó... A gödrök valamikor félelme­tesek voltak: mélyek, tele békával és siklóval, a felszí­nen egzotikus növények rin­gatóztak. Ma sem tudom a nevüket. Mi, gyerekek, ti­tokban, néha megmártóztunk a vízben, de úszni én soha­sem tanultam meg, arra nem jutott idő. A gödrök közt ci­gányok éltek, vályogot ve­tettek: mértani pontossággal rakott gúláik rajza felködlik előttem. Most üres minden, nem látok embert sehol. A cigányok rég beköltöztek a faluba. A táj az évtizedek során elvadult, elmocsara- sodott. S a gödrök milyen kicsinyek lettek! Ezektől fél­tett apám? A gyenge tava­szi fényben barnán sütkérez­nek az őszről itt ragadt nád­szálak, senki sem vágta le őket. Minek is? Zsombékba lépek, bokáig Süllyedek, el­halt növényeik maradványai ropognak a lábam alatt. S ekkor, alig kődobásnyira tő­lem felrepül egy fácán. Ka­kas volt, láttam, még meg­ismerem. A gödrökön túl van a ha­tár. Az ezerszer megénekelt alföldi táj. Mit mondhatok ról^? Aki nem élt itt, úgy­se hinné el, hogy ez a világ leggyönyörűbb vidéke. Pe­tőfi Sándornak sem hitték el- Megyek a felázott úton, a sarat felcsapom a farmer- nadrágom szárára. Mit szá­mít ez most? Azt az utat taposom, amelyet gyerekko­romban annyiszor végigjár­tam: elöl ment a tehenünk, utána én, könyvvel a kezem­ben. A föld most is olyan, mint a tükör, félő, elcsúsz­nék rajta, ha rámerészked­nék. Valami mégis más. Nin­csenek parcellák. Pedig hány soványka nadrágszíj volt itt valamikor! Tanú vagyok rá. Az út egyik felén frissen szántott tábla, rendesen el- boronálva. Nem látom a vé­git. Ide biztosan tengeri jön majd. Az út túloldalán sár­gászöld zsenge vetés: búza, árpa, rozs? Már nem tudom, elszálltak az évek. S most olyan dolog követ­kezik, amit szégyellek leír­ni: arcomat a zSendülő ve­tésbe dugom. S a föld vissza­csókol. Érzem az orromon az édeskés, fojtó illatot. Megyek tovább. Eljutok a kútig. Kié is volt ez a föld? Talán a Hodos Imréé? A kút mellett piros cserepes tanya állt. Hol van? Egyszer régen ide menekültem be a vihar elől, szabadjára hagy­tam a tehenünket. Apám ke­gyetlenül elvert gondatlan­ságom miatt. Hogy tudtad magára hagyni az állatot? Mert féltem. A felnőttek közt vártam ki az égihábo- rú végét, biztonságban érez­tem magam. Csak később tudtam meg, hogy aznap dél­után belevágott a villám a szomszédunk házába. Porig égett. Azóta is megrettenek ha villám szalad át. az égen. A kút árva, elhagyott. A gémen mozdulatlanul áll az ostor. A kankalékon nem lóg a vödör. A kútkávához támaszkodom, lenézek a mélybe. A víztükör fodrozat- lan. Ebben a kútban találták meg az öreg Balogh András holttestét. Nagyon régen. El- bujdokolt a családjától, mert érezte, hogy fogytán az ere­je, hogy terhére van a fia családjának. Nem bírt már dolgozni, még libapásztorko- dásra sem lehetett használ­ni. Önként választotta a ha­lált. A fia egy könnycseppet sem ejtett a temetésén. Még néhány lépés, és a birtokunkon vagyok. Ide igyekeztem tulajdonképpen. A birtokunk! Apám nevezte így a kilenc holdunkat. Itt éltem le gyermekkorom vi­gasztalan nyarait, többnyire a tehenünk társaságában. Lovunk is volt, egy szem. Járom a földet. Ma már le­hetetlen megállapítani a ha­tárokat, ezt is egybe szán­tották a többivel. De közé­pen megmaradt a szikes le­gelő, azt nem törték fel. Apám is hányszor próbálko­zott a meddő talaj birtokba­vételével. Reménytelenül, ő föld nem adta meg magát. De hol van a kiserdő a bir­tokunk végéről? Ott hűsöL- tem a hőségben, ott szőttem soha be nem érő vágyálmai­mat. Az akácost eltüntették a föld színéről. Sárgán köny_ nyeznek a lefűrészelt tön­kök. Friss könnyeket sírnak. Ezekét csak néhány napja csonkították meg az ágaik­tól. A nap narancsgömb a lá­tóhatár szélén. A távoli vá­ros lámpái kigyulladnak, idáig világítanak. Távoli vá­ros? Alig néhány kilométer­re van tőlünk. Gyermekko­romban elérhetetlennek tűnt. Az alkonyi barnaságot mozdonyfütty repeszti dara­bokra. Jön az esti vonat. A feltételes megállóhely né­hány száz méterre van. Hányszor néztem a kivilágí­tott ablakokat: feljutok én egyszer oda? Eltűnődöm. Van-e még olyan gyerek, aki­nek az álmaiban személyvo­nat ködük? Vannak-e még otthonról elvágyódó paraszt­gyerekek? Egy törékeny őzsuta sza­lad át a réten. Hol fog éj­szaka pihenőhelyet találni ezen a nagy síkságon? folyó partján megyek A J hazafelé. Nézem a vi­zet. A folyó sem a ré­gi már. Valamikor széles volt, tiszta vi­zű, most szürke, za­varos és kénhidrátot lehelt. Igen, tudom. A város szennyvízcsatornája lett az egykori folyóból. Hiszen er­re is szükség van. Fűzfák ágait söpröm el az arcom elől. A tavaszt sohasem le­het megszokni, az évenkénti örök megújulás mindig cso­dálattal tölt el. És élni aka­rással. Otthon anyám csak le­gyint, amikor meglát. Az ar­com törtarany, a hajam ku­száit, térdig sáros vagyok. A százas égő pazar fénye szórja teli a konyhánkat. Anyám kihúzza a sütőből a barnára pirult aranygalus­kát. Elém teszi az asztalra, S csak ennyit mond: — Egyél, kisfiam. HALMOS FERENC: Koránkelők Üjlielyi János: Feketevágás cimü kötetéből. (1977. Szépiro­dalmi Kiadó) város fölött még alig dereng valami fény, mikor megindulnak az első villamo­sok, autóbuszok, előbújnak az első siető emberek. Ahogy vidéken a kakas, itt ők a hajnal hírnökei. Űj nap kezdődik. To­longva, furakodva a megállókban egyre többen gyülekeznek, hogy eünduljanak a gyárak felé újra kezdeni, tovább vinni az életet. Évtizedekig ugyanazon az úton, ugyanazokon a villamosokon. E „másik Magyaror$zág”-ban, a hajnalban kelőké­ben, különös színfolt a Váci út, a 3-as, az 55-ös villamos. Talán a város legöregebb villamoskocsijai közlekednek itt. Lassúak és elhasználtak. Olykor félórába is bele­telik, amíg a Marx térről az Árpád-hídig ér egy-egy szerelvény. De a rajtuk utazók­nak ez fel sem tűnik. Régóta megszokták már a döccenéseket, az ácsorgást, egymás rossz szájízét, a lökdösődést a tömött ko­csikban, egymás testének szorítását, me­legét, a ruhák különös áporodott, olajos szagát. Az arcok ismerősek. Vannak akik már évek óta utaznak így együtt anélkül, hogy valaha is egy szót szóltak volna egymás­hoz. Szinte várják már egymást a meg­állóban. És észreveszik, ha a megszokott helyen nem tűnik fel az ismerős arc. Akik­nek ülőhely jutott, többnyire alszanak, vagy újságot olvasnak. Ketten-hárman kis csoportokban beszélgetnek, alig hallható­an, valószínű, munkatársak. Bár nem rit­ka az sem, hogy idegen emberek szóba- elegyednek, mintha már évek óta ismer­nék egymást. Itt nem tűnik zaklatásnak egy-egy alkalmi Szomszédhoz intézett kér­dés, megjegyzés. Elindul a villamos. Egy idősebb ember szalad a tömött kocsi után. A lépcsőn utazók helyet csinálnak neki, három kar is utána nyúl, nehogy vissza­essen, amint a lépcsőre ugrik. Sikerült. Fellélegzik a peron, mindössze egy ékelődő megjegyzés kíséri az esetet: — Papa, jó úton jár, ha biztosít — utal­va a mindenki által jól ismert reklámszö­vegre. Csöndes mosoly nyugtázza, hogy az ügy ezzel lezártnak tekinthető. Nehéz megfejteni, de valami belső ro­konság érződik itt az embereken. Talán attól, hogy aki minden reggel háromne­gyed öt és háromnegyed hat között itt vé­gigutazik, az tartozik valahová. Azok együvé tartoznak. És ugyanez az érzés fogott el akkor is, mikor befordultam az öltözőhöz vezető nyitott folyosón. Jöttek kifelé az emberek. Fáradtan, morcosán, dideregve. — Jóreggelt! — k.. .ívánok — harapták el a választ. Vagy egyszerűen csak: „Halló" — emel­ték fel a kezüket. Éreztem: jó, hogy ide­jöhetek. Itt ismernek. Szeretnek. Értjük egymás mozdulatát, mosolyát, szemrebbe­nését. Itt soha nem éreztem magányt. Itt jól esett még az élcelődő mondat is, ami­kor beléptem a műhelybe hat óra után öt perccel: — Mi az, délutános vagy? Pista bácsi ideges mozdulatai: — Na gyere már, meddig őrizgessem még azt a pálinkát. .Hogy tudtam, várnak. Azok a hajnali beszélgetések hat órától fél hétig a iádákon ülve. Szóba hoztuk a világ min­den gondját, baját. Szóval: jó volt tartoz­ni valahová. Nem valami konkrét meg­fogalmazható érzés volt ez bennem, inkább csak hangulat, vagy még inkább közérzet. Az együtt végzett nehéz munka, a napi nyolc óra „közös” élet, a dühöt, haragot, fáradtságot feloldó kocsmai ivászatok, a pohár melletti mélyről felfakadó beszél­getések, a közös sors tudata. , Fél kettő. Hoztam lakatot is. Átöltözök és megyek bélyegezni, ahogy elő van ír­va. A műhelyt a műszakváltás zűrzavara uralja. A váltótársak ilyenkor beszélik meg, mi volt, mi lesz a munka. Mit, ho­gyan csináljanak. Ki, miért rúgott be. Ki, miért nem jött be. Füttyösnek igaza volt. Váltótársaink még rakják a kemencét. Fél három előtt nem igen fejezik be a kisze­dést. Én örülök neki, később kell kezde­nünk. Füttyös viszont zsörtölődik: — Nem elég, hogy az új embert is nekem kell be­tanítani, még nem is kezdhetünk időben. — Nem baj. Majd rávertek — vigasztal­ja őt a sánta gázkezelő, aki velünk dolgo­zik délután. — Segítek én is. Nem értem kaján vigyorgását, de nem is törődök vele. Tényleg segít. Ketten rak­ják Füttyössei a. kemencét, én egyedül szedem. Érzem, az emberek figyelnek. Csak sejtem, hogy ki karnak próbálni. Vagy valami tréfa készül? Nem tudom. Az a tudat, hogy figyelnek, megkétszerezi akaratomat, összefogom, lerántom, elhú­zom. összefogom, lerántom, elhúzom. Szomjas vagyok, összefogom, lerántom. Ég az arcom. Csattan a lemezen az anyag Elhúzom. Énekelni próbálok valami üte­mes dalt, hogy a ritmust tartani tudjam. Ez segít. Fütyülök, dúdolok. A ritmus a legfontosabb minden fizikai munkában. Csípi a szemem az izzadtság. Most kisebb darabok jönnek a láncról. Harminc cen­tisek, ahogy megítélem. Már nem is két sorban, hanem háromban rakják. Odajön a művezető. — Megy, szaki? — Csinálom összefogom, lerántom. Már nem húzom el, mert nem érnék vissza. Majd a végén összeszedem, gondolom. Csak nehogy meg­botoljak valamiben és ráessek erre a me­leg anyagra. Itt lerántom de a másik sor­ból már majdnem leesik az első. Odaka- pcfk. A harmadik sorból két lap már le is hull. Csattan a lemezen. Csak arrébb lö­köm a fogóval, hogy odaférjek. Szedem le a többit. Nem érzem az idő múlását. Nincs időm rá. Gondolkodni sincs időm. Már semmit sem érzek. Nem látok mást, csak a kemence száját és a láncon kigör­dülő enyhe ívű acéllapókat. Cibálom le. Durran a lemez. Reflex-szerűen kapkodok egyik sortól a másikhoz. Nem, ezt nem bí­rom. Mindjárt elönt a kitóduló anyag. — öreg, jöjjön hátra, segítsen kiszedni, mert itt hagyom az egészet — üvöltöm. Füttyös odaszalad, felkap egy fogót, és szedi össze a lehullott lapokat. Kicsit meg­nyugszom. Felnézek. Látom, hogy a ke­mence mögött a sánta gépkezelő röhög. Azért sem hagyom abba. Füttyössei vég­re megtisztítjuk a lemezt a rugólapoktól. Én szedem le, ő elhúzza. — Miért nem szólt előbb? Ez a sánta rakatta velem ilyen gyorsan. Azzal visszamegy rakni. Még hallom, hogy elzavarja onnan a gázkezelőt: — Menj innen a dolgodra, mert a másik lábad is megsántítom. Polgozok tovább. Már nyugodtabb tem­póban. Nem vettem észre, hogy nem is va­csoráztunk. Negyed kilenc van. Elszaladok vizet inni. Egy üveg szódát benyakalok, de úgy érzem, még mindig szomjas ma­radtam. Megtöltöm az üveget. Visszame­gyek. Nekilódulok. Mindjárt vége a mű­szaknak. Egy korsó sör volna jó. H, ■osszú ideig tartott, amíg a kezdeti mustrálgatásból, idegenkedésből az első barátságok megszülettek. Minden napra jutott egy-egy bátortalan kérdés, melyre hiába volt a nyílt, őszinte válasz. Itt előbb bizonyítani kell. Bizonyítani a munkában, vizsgázni emberségből. Mikor az ember kezdi érteni a szűkszavú megjegyzések mögötti jelentéseket, mikor érzi és érti a csöndbe merevedett arcok indulatait, mi­kor először hívják műszak után egy korsó sört meginni, akkor érezheti csak, hogy befogadtatott. Befogadni és elfelejteni a munkásembemél egyaránt nehezen megy. Az odatartozásnak ára van, meg kell fi­zetni. — Ne erőlködjön úgy, hajlítsa beljebb egy kicsit a fogó szárát, könnyebb lesz összefogni — szólal meg végül, és mint aki elvégezte dolgát, elindul a műhelyből ki­felé. Részletek egy szociográfiából KÖRMENDI LAJOS Kiszámolás kardos karom Hagyom Kardszagon türiirü türürii egy lejtek hegyesen Kunhegyesen türürü türürü kettő kis új szállásom megkeresem türürü türürü három ott szép Kun madaram fogadom türürü türürü négy meglelem kedvét Túrkeviben türürü türürü öt házam kishazám melyik legyen türürü türürü mind

Next

/
Thumbnails
Contents